Так часто бывает: до минувшего счастья вроде бы рукой подать, а дотянуться всё равно нельзя
ирвин уэлш


Иногда я перечитываю письма. Разные. Какие-то гневные, какие-то язвительные. некоторые полны сожалений. Но, конечно же, большая часть пропитана нежностью. Влюбленностью. И совсем-совсем редко любовью.
Я перечитываю их и картинки оживают. Карты тел, с подробными описаниями шрамов и отметин. Моменты, от которых захватывало дух. Моменты, когда я вся звенела натянутой струной - от До до Си, в миноре и мажоре. Всплывают диалоги, словечки, жесты.
Я вспоминаю даже то, что никогда бы без них не вспомнила.
Это как смотреть через стекло. И с годами оно все толще и непрозрачнее. Кажется, что это было совсем недавно, но уже не резонирует. Амбивалентное чувство близости и бесконечной отчужденности. Словно эти истории отделись от меня и стали жить своей жизнью. Те героини похожи на меня, но только похожи. Как близкие родственники. Те люди были мне близки, но это было тысячу жизней назад. Только легкое дежавю.
Каждый раз, как я перечитываю эти письма и пропускаю через себя еще одну историю, я радуюсь тому, что все уже закончилось.