без настроения
мое раздражение - это всполохи боли в хрустале. моя задача - не расплескать ни капли. быть холодной как лезвие - кажется, так писала Марта Кетро?
всматриваешься в сосуд, и начинаются судороги. Обида, раздражение, боль, ярость.
"Ни капли мимо, ни капли мимо, ни капли мимо.." - идешь и твердишь себе, как заклинание, как гипнотические фразы. Натягиваешь на себя маску из легкой игривости и усталости. В сети оно проще, намного - не зря делают столько демотиваторов со смыслом, что люди могут скрывать свою боль, и проще всего сделать это в электронном виде. Нет ни телефона, чтобы могли услышать мой дрогнувший голос, ни тем более личного общения, когда одно только нервное движение рукой или взгляд выдают тебя с потрохами.
"Ни капли мимо".
на улице все залито солнцем, а ты куришь, нервно куришь и следишь за змейкой дыма.
иголками пронзают слова. но ты запретила себя жалеть, сочувствовать. во всем и всегда виновата ты одна. а к виновным не должно быть жалости. и против воли снова и снова вспоминаются те фразы. и становиться все тяжелее, и на чашу твоего самообладания, по кусочку, падают тяжелый свинцовые шарики.
"ты не чувствуешь, что внутри меня что-то сломалось?"